Todo dormía. En el cielo nocturno, allá muy lejos empezaba a subir la luna, entre montañas de nubes. Como si regresaran del sueño, la servidumbre fantasmal de indios trenzudos y criadas de carne de caldo gordo, alcanzó a oir pasos en el zaguán… pasos con eco… Sabido es que los pasos de los muertos no producen eco… ¿Quién sería…? ¿Quién regresaría a esas horas allí donde jamás, nunca, nadie regresó…?